[sono parole che accadono
mentre il mare ci racconta]

[non smetto di cercarti
nemmeno ora
che il tempo ci ha riservati]

Parigi è nei capelli di chi passa
nel palmo che stringendo non sottrae
e nella pioggia che riserve timidezze.
E' casa in ogni strada che si offre
con angoli di felicità per ciascuno
nelle lunghe cosce dei viali.

La strada è quella che vedi

cerco altre vie nell'ipotesi di un forse
nascosta dalle righe dove sfuma una schiena

la distrazione delle gambe mette l'aria in discussione
per tutti i pensieri stanchi di non saper camminare

ma intanto è così che s'inciampa all'indietro
con le ginocchia aperte e un po' più voglia di guarire.

Il possibile è adesso
e non son troppe tutte le parole

questo davvero in anticipo
su ogni ancora che viene.

[E' nell'ombra che ti ho riconosciuto]

Semplice è il buio
ora che con me
ho la direzione delle tue mani.

Dove siamo stati aspettandoci, quando dicevamo manca e ci si attrezzava a sommare i segni, le domande incomplete nella stanza accanto. Siamo l’impronta che gioca il polpastrello appena, orientata nella mappatura dei contorni, dove la pelle allunga il tempo sulla lingua, e si sta l’uno nell’altra ad esser vita. Accaduti al futuro a cancellare gli altrimenti, pronunciando l’odore di sillabe e sassi, per saperci presenti anche nelle mancanze, di ogni tutto fatto a pezzi, di questi appena che spingevano, distanti adesso poco nell’ormai già arrivato. Noi che ci siamo riconosciuti accanto per trovarci, con l’inevitabilità delle dita da poter continuare, nei centimetri di pelle che riaffiorano in avanti, di quando vivere è il presente che respira, nell’insaziabilità delle mani sporche d’urgenza, accordando un restare che costruiamo raccontandoci. Il tuo nome è sciolto nelle cose, dalla bocca ai polsi l’attesa necessaria ad arrivare, nella mano dove tutto è scritto quella voce che si stacca appena. Siamo pelle della stessa misura degli innamorati che prendono alla sprovvista e si abitano. La tenerezza, il silenzio da ascoltare, l’avvolgente progetto dell’assieme anche nell’ingovernabile abitudine alla parola, quando il fiume coagula nella pancia e serve la tua lingua a tracimare il dire. Poi facciamo ancora l’amore, te lo chiedo mentre svegliamo le mani una mattina, con la punta delle dita a riempirci i vuoti e le labbra ad asciugarci il sonno dagli occhi, transitando senza placare il dire in quest’urgenza di pelle che c’impara lenti.

Questa luce che sveglia maggio
l’adesso sfrangiato sul letto
senza più l’inciampo di sillabe

la possibilità di domeniche lente
il tempo moltiplicato sui muri
in giorni ripetuti come un respiro.

Sono le parole dopo l’amore
con l’odore voltato sulla faccia
sospeso come una goccia il labbro
appartenenza che spande la voce.